El Último Trayecto: Clara

Apeadero de San Rafael

Relato: María Jesús Maricalva

Fotografía: Alfonso Fdez.

Ahí estaba ella, como antaño lo estuviese, sentada en aquel Apeadero ahora decimonónico y decadente.

Sus manos temblaban mientras sus ojos, empequeñecidos por los muchos años que ya llevaba a cuestas, se llenaban de lágrimas a golpe de recuerdos.

Aquel retrato en sepia se había convertido en su compañero de viaje. Era, para Clara, la puerta abierta hacia los recuerdos, hacia ese ayer que liviano se columpiaba llenando su párvula existencia de días inciertos, contados... por su ya longeva edad que se inclinaba al pasado porque el presente le recordaba que el futuro ya no existía, que podía truncarse en cualquier momento.

El frío aire de la sierra se incrustaba en sus ya desgastados huesos pero eso era lo que menos le asustaba. Ella, a quien temía, era a aquella dama de oscuro que con su guadaña anunciaba el final de una vida tan intensa de emociones, experiencia, recuerdos...

Un tren pasaba de largo por aquel Apeadero de San Rafael que antaño viviese sus mejores momentos de gloria, algarabía, alborozo... y sintió cómo el corazón palpitaba con más fuerza mientras su mente de nuevo viajaba al pasado, a aquellos años en que la estación estaba abierta y la cantina repleta de pasajeros que se detenían a tomar aquella leche merengada que ella servía con la mejor de sus sonrisas.

 
Cerró los ojos, asió aquel retrato contra su pecho y dejó que el ayer volviese de nuevo a su vida.

La soledad, el frío de un noviembre que anunciaba inviernos crudos, intensos... tornóse en esos instantes en primaveras y veranos en blanco y negro.

Ahí estaba ella, de mocita, sonriendo, antojándosele la vida luenga y no efímera, como lo era realmente ahora, en el ocaso de esa vida que sigilosa se columpiaba entre dos mundos: el vivido y el que restaba para partir en ese viaje con billete de ida pero sin vuelta...

El ruido del silbato del tren se confundía con el de la chiquillería que aguardaba impaciente en ese apeadero lleno de vida, ingente trasiego y... allí estaba ella en su lozanía, con aquella falda a cuadros y la más bella de sus sonrisas. Sus ojos no tenían arrugas, sus manos no temblaban, sus piernas lucían hermosas, esbeltas, ligeras...

--- Clara -le decía su hoy hipotecado e incierto- Un día fuiste joven pero el tiempo no pasa en balde para nadie. Recuerda, somos aves de paso pero con un equipaje cargado de reminiscencias que nos acompañarán hasta el postrero viaje.

No, se decía. Ahora no soy Clara, sino Clarita, aquella joven inquieta, dicharachera, sonriente y con demasiados sueños por cumplir...

El amor de juventud se detuvo de nuevo. Ahí estaba Rafael, frente a ella, sonriendo mientras sus palabras eran caricias para su alma y su mirada ese soplo de vida que se escapaba.

--- Eres tú, lo sé. No eres un sueño. Puedo sentir tu aroma, tus caricias, abrazos, besos...

Se sintió ligera, aliviada, transportada a ese oasis de magia, de sueños... del que no quería despertarse nunca para no sentir que el tiempo es humo, etéreo, quebradizo, efímero, incierto...

Empezaba a nevar y aquellos copos níveos, virginales... cubrían de blanco el asfalto y ahí, en ese banco de piedra al albur del tiempo, Clara dormía plácidamente, para la eternidad, pero con una sonrisa asomando en sus labios mientras aquel retrato en sepia se aferraba a su pecho...

©® María Jesús Maricalva